Eleutheromania

Respiro.

Anche se tutto sembra uguale, forse qualcosa è cambiato.

Respiro ancora.

Profondamente.

Inspirando faccio entrare tanta aria nei polmoni e poi espirando ne faccio uscire altrettanta.

Mi gira un po’ la testa, ma non è un male, perché rimango con i piedi per terra.

Squilla il telefono e non rispondo.

Nessun senso del dovere mi fa scattare a dire “Pronto!”, perché non sono pronta e non  voglio esserlo più.

Giro gli occhi verso degli appunti presi un mese fa e non mi dicono più nulla, come se quelle cose le avesse scritte qualcun altro in una lingua straniera. Mi appaiono simili a bizzarri geroglifici disegnati su un foglio bianco stropicciato.

Chi ne avrà voglia continuerà a stare  in prima linea, ma non io. Io preferisco stare nelle retrovie a guardare il tramonto, a seguire con lo sguardo una farfalla colorata, ad ascoltare il silenzio.

Non  voglio più sentire la mia voce che parla e non sa nemmeno di cosa, che esce dalla gola e rimbomba acuta nella stanza andando poi a morire sotto i piedi.

Non sono ancora completamente leggera.

Qualche altra zavorra va lasciata andare.

Si fa strada in me una strana e piacevole sensazione di svuotamento.

E’ ormai tempo di riempirlo quel vuoto.

Finalmente.

Respiro.